Um chá vietnamita num bule de ágata vermelho, uma estrela cadente no céu de Coimbra, pétalas num rio que não se sabe para onde corre, uma bióloga com dor de dente, uma coleção chamada herbário de flores amassadas entre as páginas dos livros, a brisa maior e a menor, a pistia, a ulva, a orquidacea, o allium ursinum e o nigrun, a linnea, a vandellia, o sambucus, a cicuta e a solanum banks.
Uma assinatura borrada, a tinta que sujou um dedo em 1798, a impressão digital ao lado do nome Domenico Vandelli...

Uma câmera fotográfica que quebra o visor, uma cega que percorre os túneis do metrô, um filme sobre um relatório que vira poesia, algo entre o que diz Molero e uma lista negra em mãos de ferro. A Conchinchina e a Inglaterra, Pernambuco e Nova Gales do Sul, Goa e Crato.

Um passeio regado ao sol num jardim de plantas tornadas verbetes, uma academia real de ciências que se bifurcam, uma enciclopédia absoluta para alfabetizar uma galera, uma aula de química na sala de uma casa em Coimbra, uma carta ao mestre sem respostas, uma lista de coisas à fazer (todas já realizadas), uma moléstia curada, o conteúdo de um armário, tudo o que havia no fundo de uma gaveta hoje visto através de uma vitrine, um comboio que anda por entre as brumas, um filósofo jardineiro fotógrafo que exibe filmes num bambuzal.

 

O maior pecado de uma pessoa que entra numa giga biblioteca, como a BN de Lisboa ou o Arquivo Nacional da Torre do Tombo, é existir. O ar de importância de um investigador (tratamento para pesquisador em Portugal) ou o mau humor da senhora que prepara o cartão do leitor, tem a mesma infeliz certeza: cá tu não és.

Não há presença de espírito na sala, ou ao menos aqui eles se contraem. Os espíritos superiores estão secos como códices, imprenssados em algum lugar de onde sairá um carrinho-maca empurrado pela senhora enfermeira a dividi-los entre as pessoas quietas da sala do leitor.

Será isso um leitor. O espírito inferior perfilado, ainda cérebro pensante, que realiza conexões ao decifrar as letras trazidas pelos carrinhos-maca?

Seja ele o que for não pode usar tênis. Pois o som da sola de borracha em atrito com o revestimento do piso de todos os salões da giga biblio provoca constrangimento e irritações. Não, a sua passada não pode existir. Nem a tosse, nem o espirro, nem o pigarro, nem o susurro. Por favor, não funguem. Aqui está a acontecer uma transfusão séríssima de idéias. Aquele senhor está a receber o século XVI fresquinho em sua mente. E para mim acaba de chegar o XVIII através da senhora enfermeira que hoje veste jaleco rosa, cujo o que se conhece por sorriso é apenas uma contração sinistra da face.

Ora, pois, chegou a minha hora. Diante de mim o jornal enciclopédico de 1773 a 1791. Ele é pequeno um in 12º. São 17 mini volumes. Lá vou eu aplicar-me desta morfina, me desejem boa viagem!